| Fest-Schiza | Дата: Вторник, 10.11.2015, 18:52 | Сообщение # 1
|
 Полковник
Группа: Администраторы
Сообщений: 172
Награды: 1
Статус: Offline
| Название: Мой мастер 
Автор: КлубокНиток
Персонажи: Вдохновение, Мастер
Рейтинг: PG-13
Жанры: Мистика, Драма, POV
Предупреждения: Смерть персонажа
Размер: Драббл
Статус: Закончен
Описание: В первый раз я стал творить его волшебство...
Посвящение: Любимым читателям
Примечания автора: Написано на открытую дуэль. Ключ - Деревянная фигурка. Победитель дуэли.
Публикация на других ресурсах: ЛС
Обсуждение
|
| |
| |
| Fest-Schiza | Дата: Вторник, 10.11.2015, 18:54 | Сообщение # 2
|
|
Полковник
Группа: Администраторы
Сообщений: 172
Награды: 1
Статус: Offline
| Он любил вырезать по дереву - аккуратно, дотошно, чтобы каждая черточка, каждый изгиб был едва ли не идеален, и даже наброски казались воплощением искусства в его руках. Это была не забава - целый ритуал с выбором инструментов, подходящего материала (в его квартире всегда пахло деревом, мне казалось, что вскоре он сам пустит корни и зацветет), подготовка рабочего места... на столе были разлиты чернила, и я, подолгу наблюдая за волшебством (а как назвать иначе то, что он творил своими руками?), потихоньку колупал черную застывшую лужицу, представляя себя воином Света, сражающимся с силами Тьмы. Причем я действовал довольно медленно, тогда как казалось, что теневая армия расширяется и вскоре поглотит нас. Но мимолетный взгляд на очередное творение мастера - и в моей душе вновь вспыхивало желание бороться. С собой, своими пороками, низменными желаниями и грязными наваждениями.
Мой луч света погас в одночасье - бледный, худой, подолгу невысыпающийся, в последние дни он лишь молча смотрел в окно, словно бы ожидая кого-то, а я не мог даже подойти и обнять: нас разделял целый мир, и он вряд ли мог знать, что его галлюцинации и сны - не выдумка, и человек, к которому мой мастер тянулся всею душой, был реален. Но в ином мире. Ином жанре, если хотите. Таких, как я, называют Музой, Наваждением, Вдохновением... вот только сам я отчаялся надеяться на что-то, ловя его тяжелое дыхание, слушая биение тревожного сердца.
И душным июньским вечером, сидя у старой кровати и жадно ловя последние мгновения его - нашей - счастливой жизни, я искренне надеялся, что уйду вслед за ним, своим желанием с выгоревшими на солнце волосами, обветренными губами, которые он любил ненароком облизывать, творя очередной шедевр. И поцелуй - мягкий, пропахший лекарствами и мятой - стал первым в нашей жизни. И последним. Словно сумасшедший, я сорвал с губ последний выдох. А после свет исчез, и нервный ветер, ворвавшийся в окно, смел на пол затерявшиеся на столике эскизы - черные линии на пожелтевшей от времени бумаге.
Два года вдали от него. Два года в полутьме комнаты, пропахшей его сутью. Я трогал его творения. Я жадно прижимался губами к инструментам с его стола. Моя одержимость возрастала с каждым днем... я не мог сидеть неподвижно, его руки - я видел их и теперь, словно наяву, мастер сам стал моим наваждением. И доска, что я уже давно заприметил в ящике стола, стала отправной точкой новой жизни.
В первый раз я взял в руки его волшебство и уверенной рукой огладил материал. Небольшой кусок ольхи оказалась для меня целым миром, я не смотрел на эскизы, но сочинял - упрямо и стремительно, забывая о происходящем, надеясь вскоре закончить его жизнь... его глаза, его руки в одной деревянной фигурке... и уже там, в конце, вновь увидеться со своим мастером.
Который наверняка наблюдал за мной ожившим из небытия Вдохновением...
|
| |
| |
